Сначала я очень чётко вижу твоё лицо весь вечер. С чего бы? Хожу и злюсь немного: я ведь так старалась не видеть его. Потом я около трёх часов не могу уснуть. А потом мне показывают тебя в полный рост. Со всеми твоими манерами, голосом (забыла к первому мая, говоришь?), с интонациями, с лицом тоже - очень чётко и реалистично. Я вижу окно переписки в излюбленной сети, ты ломишься ко мне в друзья, только восстановил страницу. В честь восстановления у тебя есть небольшое объявление ...
Обновил(-а) Агата 10.01.2013 в 22:02
Люди - грязь, мусор, рак Земли. Алчные и напыщенные твари, лелеящие своё драгоценное эго. Но на роже написано кто есть кто. Какая мораль...когда нечего жрать, когда герои войны собирают бытылки и жрут в помойках, когда малолетние наркоманы убивают своих родителей алкашей. Миллион топчет зону. Деревни, сёла, колхозы догнивают...нищета и пьянство. Смотрят и верят ящику. Человек человеку уже не волк а свинья. Стадо баранов. Но есть и хищные, их единицы. Хочу, хочу, хочу... и наступлю на горло любому, ...
Мы чужие в этом мире. Осталось ждать снега. Пусть он заметёт все дороги,хотя я знаю,что отсюда не убежать. Можно только исчезнуть. От дорог нет смысла,они все заканчиваются там же,где и начинаются. Осталось ждать,пока зелёная планета станет мертвенно-белой...и холодной...тоже как мертвец. Ночи стали розовыми. Розово-серыми. Дыхание времён холодит и освежает. Задыхаюсь...Сегодня все счастливы где-то и с кем-то. Без меня. Без вас. Так будет всегда. Мы станем предателями,если поменяемся местами. (Пока ...
Звёзды. Их свет идёт до нас так долго. Мы видим не звёзды, а их старые фотографии. А что для нас фотография? Всего лишь кусок бумаги и ничерта больше. Они ничего не стоят, но они олицетворяют те воспоминания, которые находятся внутри нас, значимые воспоминания. С изобретением фотоаппарата человек научился фиксировать нужные ему мгновения. Но разве человеку нужна какая-то бумажка, чтобы помнить самое дорогое? Даже более: изобретение фотоаппарата сделало незапечетлённые мгновения более ценными, ...
Невысокая гора (метров 700), пасмурно, валит мелкий снег, я стою по колено в сугробе. Ветер ещё больше нагоняет зябкости; рвёт воду где-то там внизу, а одно из самых больших озёр даже и не думает прочно замерзать. От дыхания валит пар. Всё вокруг холодное, но только не у меня внутри, хоть ветер и мороз тянут свои лапы под мою одежду - до самого костного мозга. Я слышу вой ветра - что-то усомнится в наших силах, что-то захочет упасть на колени, остаться в этом снегу и больше никогда не сражаться; ...