Nabat
12.05.2013, 03:43
Вместо предисловия.
Всего неделю назад я познакомился с этим молодым человеком в ходе телефонного разговора. Уже тогда он показался мне странным:
- Добрый день, я по поводу объявления об аренде квартиры.
- Да, да, вы правильно попали.
- Скажите, она правда находится на четырнадцатом этаже?
- Именно так.
- Хорошо, мы сможем уже сегодня оформить все документы?
Вот так. Сразу. Ни стоимости не спросил, ни условий аренды.
И вот теперь, спустя неделю, два пожилых работника из органов судебно-медицинской экспертизы собирали его останки с тротуара, что под окнами этой самой квартиры, в полиэтиленовый мешок.
Через некоторое время следователи допрашивали меня в моей же злополучной квартире на четырнадцатом этаже:
- Ключи у кого были?
- У меня и у квартиросъемщика.
- Дверь была закрыта изнутри?
- Вы же сами ее ломали, когда увидели, что открыть ключом с внешней стороны не удается.
- Вам он странным не показался?
- Нет, с документами все в порядке, плату сразу дал вперед на два месяца - соврал я без малейшего стеснения. Не говорить же им что человека интересовало лишь на каком этаже расположена квартира. Сильно делу это не поможет, а вот на меня навлечет еще кучу дополнительных вопросов.
- Спасибо, мы с вами еще обязательно свяжемся.
- Очень рад это слышать.
Оперативники криво ухмыльнулись и направились к выходу. «Чистейшее самоубийство» - тихо сказал один из них, другой еле заметно кивнул на это замечание головой.
По понятным причинам оставаться в этой квартире мне более совершенно не хотелось и я начал спешно собираться. Застегивая куртку, я нечаянно сильным движением оторвал одну из пуговиц и она, громко звеня, закатилась под кровать, как это обычно и принято у мелких предметов. «Тьфу ты, черт» - раздраженно пробормотал я и полез за пуговицей. Внезапно боковое зрение уловило слабый отблеск света на каком-то предмете, который также как и пуговица комфортно расположился под кроватью. При ближайшем рассмотрении это оказалась карта памяти пижонской окраски «под золото» с цепочкой. «Эта вещь принадлежала самоубийце» - подумалось мне: «интересно, как она тут оказалась и что на ней записано». Я достал карту и пуговицу и торопливо застегнув куртку на оставшиеся застежки покинул квартиру.
Домой ехать совершенно не хотелось, там ждала жена с кучей приготовленных дурацких вопросов о случившимся акте суицида, а на заднем сиденье машины в сумочке лежал благоразумно заряженный до максимального значения ноутбук. Решение пришло само собой. Голубой экран засверкал приветственными надписями и через несколько секунд отобразил содержимое флеш-карты. Оно не было богатым – всего один файл с названием «Дневник.doc». Не долго думая я нажал на клавишу и погрузился в чтение.
Морозное декабрьское утро неумолимо наползало на город, когда я дочитал последние слова, устало потянулся и закрыл крышку ноутбука. Какой же отвратительно жалкой и одновременно несчастной показалась мне жизнь бывшего владельца дневника. Сколько же таких людей на свете, с виду нормальных, но внутри презрительно насмехающихся над обществом? Пусть судьба этого человека послужит хорошим уроком всем тем выскочкам, что мнят себя не такими как все. Могу ли я опубликовать в сети этот дневник дабы уберечь хоть какую-то часть таких людей от подобных поступков? У умершего не было ни жены, ни детей, а родителей он давно похоронил. Некому будет упрекнуть меня в содеянном. Значит – могу. Публикую.
(Если кому-либо данное чтиво покажется интересным - я выложу продолжение)
Всего неделю назад я познакомился с этим молодым человеком в ходе телефонного разговора. Уже тогда он показался мне странным:
- Добрый день, я по поводу объявления об аренде квартиры.
- Да, да, вы правильно попали.
- Скажите, она правда находится на четырнадцатом этаже?
- Именно так.
- Хорошо, мы сможем уже сегодня оформить все документы?
Вот так. Сразу. Ни стоимости не спросил, ни условий аренды.
И вот теперь, спустя неделю, два пожилых работника из органов судебно-медицинской экспертизы собирали его останки с тротуара, что под окнами этой самой квартиры, в полиэтиленовый мешок.
Через некоторое время следователи допрашивали меня в моей же злополучной квартире на четырнадцатом этаже:
- Ключи у кого были?
- У меня и у квартиросъемщика.
- Дверь была закрыта изнутри?
- Вы же сами ее ломали, когда увидели, что открыть ключом с внешней стороны не удается.
- Вам он странным не показался?
- Нет, с документами все в порядке, плату сразу дал вперед на два месяца - соврал я без малейшего стеснения. Не говорить же им что человека интересовало лишь на каком этаже расположена квартира. Сильно делу это не поможет, а вот на меня навлечет еще кучу дополнительных вопросов.
- Спасибо, мы с вами еще обязательно свяжемся.
- Очень рад это слышать.
Оперативники криво ухмыльнулись и направились к выходу. «Чистейшее самоубийство» - тихо сказал один из них, другой еле заметно кивнул на это замечание головой.
По понятным причинам оставаться в этой квартире мне более совершенно не хотелось и я начал спешно собираться. Застегивая куртку, я нечаянно сильным движением оторвал одну из пуговиц и она, громко звеня, закатилась под кровать, как это обычно и принято у мелких предметов. «Тьфу ты, черт» - раздраженно пробормотал я и полез за пуговицей. Внезапно боковое зрение уловило слабый отблеск света на каком-то предмете, который также как и пуговица комфортно расположился под кроватью. При ближайшем рассмотрении это оказалась карта памяти пижонской окраски «под золото» с цепочкой. «Эта вещь принадлежала самоубийце» - подумалось мне: «интересно, как она тут оказалась и что на ней записано». Я достал карту и пуговицу и торопливо застегнув куртку на оставшиеся застежки покинул квартиру.
Домой ехать совершенно не хотелось, там ждала жена с кучей приготовленных дурацких вопросов о случившимся акте суицида, а на заднем сиденье машины в сумочке лежал благоразумно заряженный до максимального значения ноутбук. Решение пришло само собой. Голубой экран засверкал приветственными надписями и через несколько секунд отобразил содержимое флеш-карты. Оно не было богатым – всего один файл с названием «Дневник.doc». Не долго думая я нажал на клавишу и погрузился в чтение.
Морозное декабрьское утро неумолимо наползало на город, когда я дочитал последние слова, устало потянулся и закрыл крышку ноутбука. Какой же отвратительно жалкой и одновременно несчастной показалась мне жизнь бывшего владельца дневника. Сколько же таких людей на свете, с виду нормальных, но внутри презрительно насмехающихся над обществом? Пусть судьба этого человека послужит хорошим уроком всем тем выскочкам, что мнят себя не такими как все. Могу ли я опубликовать в сети этот дневник дабы уберечь хоть какую-то часть таких людей от подобных поступков? У умершего не было ни жены, ни детей, а родителей он давно похоронил. Некому будет упрекнуть меня в содеянном. Значит – могу. Публикую.
(Если кому-либо данное чтиво покажется интересным - я выложу продолжение)