Shadane
17.03.2010, 18:09
Написал не рифмой, а так, как лились слова.
Его вечность
Спокойствие. Точно, спокойствие. Как еще описать
то, что внутри него? Желание? Нет, желание ушло,
давно ушло, пустоту оставив. Он бессилен что-то
изменить в жизни своей, и не в том дело, что
грустит он, грусть ушла, давно ушла, пустоту
оставив.
Он достиг спокойствия, он не хочет вспоминать
ту боль, что разрывала сердце его на мириады
осколков, покрывала пеленой серой глаза его.
Он выбрал одиночество сам, по доброй воле, и
не сожалеет об этом. Ведь время залечило раны
его.. время.. везде, где коснулся след его,
везде, где тень его светила - пепел лишь
остался. Кто знал что пламя это сожжет не только
горечь, но надежду, но желание, но силу.
Кто знал, что все, что оставит ему эта адская
огненная гончая это пустота, и счастье странное
в этой пустоте.
Он не хочет ничего менять. Он как старик, как
будто это Его закат бушует в небе в этот миг.
Почувствовал и попробовал он в этой жизни все,
чего желал и жаждил. Он видел этот мир таким,
какой он есть, все его невзгоды и прекрасы. И
ждет смиренно он.. чего? Двятнадцать лет ему
всего. Родные и друзья его стремятся к чему-то
большему. Он не понимает к чему. Он их совсем
не понимает. Но радости искорки все также про-
низывают его с головы до пят когда говорят они
о всяком. Но хоть и жаждит он общения, бежит он
от него при встрече. Бежит к своей пустоте..
Ночь для него - любимое время. Он любит
засыпать под нежной простыней, окутывающей его
словно светлое облако, расслабляющей уставшие
мышцы его, ласкающей тело его.
Каждый день для него такой же как и предыдущий.
Нет, не так как раньше, раньше было тяжело,
грустно. Сейчас он чувствует покой. Каждый раз
выходя на свой балкон он радуется солнечному свету,
озеленевшим ветвям деревьев, наслаждается суетой
людей где-то там, внизу.. все куда-то спешат..
у всех них мечты свои, проблемы, мысли. Они идут,
а он стоит на балкончике, медленно втягивая дым
сигареты. Этот миг - его вечность, вечность счастья.
Все вокруг твердят ему: нужно учиться, нужно по-
лучить образование чтобы найти место свое в жизни.
Он не понимает смысла слов этих. Он уже обрел покой,
он уже счастлив. Он не хочет снова терять себя..
Как не поймут они что то, что имеет он куда лучше
всего, что может предложить ему общество, лучше
любых материальных ценностей.
Нет, он не религиозен, религия людьми придумана.
То, что чувствует он выше людского понимания.
Наверняка имеют они слово для таких как он, для тех,
кто не подчиняется стереотипам глупым..
Он любит музыку, играет на гитаре. Не то, чтобы
сильно хорошо, но он любит её(гитару), любит её
волнующие душу колебания, любит чувствовать струн её
послушность.
Иногда он просто сидит на лавочке около дома своего
и смотрит в бесконечно голубое небо. Оно манит его
своей слепой невинностью, своим океаном безызвестности.
Где спрятано будущее его? Он не знает. Ему хорошо
сейчас, и даже если чрез декаду лет вечные грозят
ему страданья, никто не сможет отнять у него того, чем
владеет он в этот момент.
Он не наркоман. Ему это не нужно. Он не напивается
до до боли в правом боку, до беспамятства. Зачем ему
забываться?
Он не хочет смерти, он жил с желанием её много лет,
думал о ней каждую минуту. Время..время.
Говорят, никто не должен умирать в одиночестве. Но,
опять же, слова эти выдуманы людьми, людьми, что боятся
неизвестности, темноты. Хотят они смягчить момент смерти
теплотой другого человека, хотят они остаться незабытыми..
И он боится смерти, боится, как ничего другого, боится
потерять в ней свое спокойствие.
Он пишет эти строки, пишет пока может выразить то, что
чувствует, пока момент истины рядом с ним.
Он обычный человек. Многие считают его сильным лидером,
многие любят его слушать, многие считают его талантливым.
Но никто из них никогда не поймет, что значит быть Им.
Его вечность
Спокойствие. Точно, спокойствие. Как еще описать
то, что внутри него? Желание? Нет, желание ушло,
давно ушло, пустоту оставив. Он бессилен что-то
изменить в жизни своей, и не в том дело, что
грустит он, грусть ушла, давно ушла, пустоту
оставив.
Он достиг спокойствия, он не хочет вспоминать
ту боль, что разрывала сердце его на мириады
осколков, покрывала пеленой серой глаза его.
Он выбрал одиночество сам, по доброй воле, и
не сожалеет об этом. Ведь время залечило раны
его.. время.. везде, где коснулся след его,
везде, где тень его светила - пепел лишь
остался. Кто знал что пламя это сожжет не только
горечь, но надежду, но желание, но силу.
Кто знал, что все, что оставит ему эта адская
огненная гончая это пустота, и счастье странное
в этой пустоте.
Он не хочет ничего менять. Он как старик, как
будто это Его закат бушует в небе в этот миг.
Почувствовал и попробовал он в этой жизни все,
чего желал и жаждил. Он видел этот мир таким,
какой он есть, все его невзгоды и прекрасы. И
ждет смиренно он.. чего? Двятнадцать лет ему
всего. Родные и друзья его стремятся к чему-то
большему. Он не понимает к чему. Он их совсем
не понимает. Но радости искорки все также про-
низывают его с головы до пят когда говорят они
о всяком. Но хоть и жаждит он общения, бежит он
от него при встрече. Бежит к своей пустоте..
Ночь для него - любимое время. Он любит
засыпать под нежной простыней, окутывающей его
словно светлое облако, расслабляющей уставшие
мышцы его, ласкающей тело его.
Каждый день для него такой же как и предыдущий.
Нет, не так как раньше, раньше было тяжело,
грустно. Сейчас он чувствует покой. Каждый раз
выходя на свой балкон он радуется солнечному свету,
озеленевшим ветвям деревьев, наслаждается суетой
людей где-то там, внизу.. все куда-то спешат..
у всех них мечты свои, проблемы, мысли. Они идут,
а он стоит на балкончике, медленно втягивая дым
сигареты. Этот миг - его вечность, вечность счастья.
Все вокруг твердят ему: нужно учиться, нужно по-
лучить образование чтобы найти место свое в жизни.
Он не понимает смысла слов этих. Он уже обрел покой,
он уже счастлив. Он не хочет снова терять себя..
Как не поймут они что то, что имеет он куда лучше
всего, что может предложить ему общество, лучше
любых материальных ценностей.
Нет, он не религиозен, религия людьми придумана.
То, что чувствует он выше людского понимания.
Наверняка имеют они слово для таких как он, для тех,
кто не подчиняется стереотипам глупым..
Он любит музыку, играет на гитаре. Не то, чтобы
сильно хорошо, но он любит её(гитару), любит её
волнующие душу колебания, любит чувствовать струн её
послушность.
Иногда он просто сидит на лавочке около дома своего
и смотрит в бесконечно голубое небо. Оно манит его
своей слепой невинностью, своим океаном безызвестности.
Где спрятано будущее его? Он не знает. Ему хорошо
сейчас, и даже если чрез декаду лет вечные грозят
ему страданья, никто не сможет отнять у него того, чем
владеет он в этот момент.
Он не наркоман. Ему это не нужно. Он не напивается
до до боли в правом боку, до беспамятства. Зачем ему
забываться?
Он не хочет смерти, он жил с желанием её много лет,
думал о ней каждую минуту. Время..время.
Говорят, никто не должен умирать в одиночестве. Но,
опять же, слова эти выдуманы людьми, людьми, что боятся
неизвестности, темноты. Хотят они смягчить момент смерти
теплотой другого человека, хотят они остаться незабытыми..
И он боится смерти, боится, как ничего другого, боится
потерять в ней свое спокойствие.
Он пишет эти строки, пишет пока может выразить то, что
чувствует, пока момент истины рядом с ним.
Он обычный человек. Многие считают его сильным лидером,
многие любят его слушать, многие считают его талантливым.
Но никто из них никогда не поймет, что значит быть Им.